Ça branle dans le manche

Soudain, sa dizaine de neurones se mirent en éveil.

Le mélange d'expérience (il avait 61 ans) et de bon sens lui avait permis d'être, ce matin là, désigné chef de battue.

Au lieu-dit La Féline, à Paunat, il se passait quelque chose de bizarre.

Ces aboiements l'interpellaient.

Il devait vérifier, bon sang de pute vérolée, ce qui se passait.

Il quitta son poste de chasse, fusil chargé en bandoulière et traça son chemin, perplexe.

En plus, il avait la dalle et le gosier sec (on approchait de midi).

Quelque peu énervé, il ne faisait pas gaffe, s'inquiétant pour les chiens.
Comme on dit, il surabondait en adrénaline. Et ça lui sortait de partout, par le haut, par le bas.

Quel con !

En traversant un fourré, une branche accrocha la gâchette.

Il respira la balle dans le pied gauche.

Un de ses compagnons lui fit un  garrot de fortune en attendant les secours.

Le viandard maladroit aux joues rouges eu le grand bonheur de finir sa journée dominicale à l'hosto de Périgueux.

Cette affaire que je te déballe, elle s'est passée à Paunat, près de Sarlat, en Dordogne, hier dimanche 27 janvier 2008.

Les piafs de Trémolat, commune de cet artiste capable d'une telle prouesse, en rigolent encore.